Brider ou pas l’instinct créatif de Mini-moi, là n’est pas la question.

Ce matin, c’est le paradis sur terre.

Mini-moi a fait une grasse matinée (comprendre jusqu’à 9h seulement).

La nuit a été très calme (aucune perte de doudou hurlée signalée, pas de pleurs à cause d’un bruit de mouche, pas de réveil en sursaut parce qu’elle a fait des galipettes et s’est retrouvée enroulée dans son drap comme un rouleau de printemps dans sa feuille de salade).

Le petit déjeuner copieux a été facilement avalé, dans la joie, sans caprice de sa part ni chantage de la mienne.

Cela me conforte dans l’idée que le sommeil a vraiment du bon pour l’humeur l’organisme des enfants. Et les nerfs des parents.

La matinée se poursuit sans encombre. J’ai eu droit à deux heures de répit, à ne pas devoir répondre aux appels incessants de Mini-moi, ni à être sollicitée pour me plier participer à des jeux trop divers et trop variés. Pas de cris ni de pleurs, et aucun « MAMAN, il est où mon doudou » subi habituellement 26 fois par jour.

Mieux, elle propose spontanément de m'aider dans les tâches ingrates ménagères, comme passer l’aspirateur.

Aurait-elle besoin d’un jouet ? De palier l’absence de Léo cloîtré chez lui pour cause de rhume ? A-t-elle eu vent de mes chroniques la concernant, et, prise de remords compassion, elle veut me rendre la vie plus légère ?

En tout cas, il y a forcément une raison à ce débordement douteux de douceur et de gentillesse !

11h. J’appelle Mini-moi pour partir en ville acheter du pain et faire quelques démarches (poster le courrier : "chers impôts je vous écris"…). Je sais, ça fait envie.

"Oui, j’arrive tout de suite" répond-elle toute joyeuse et empressée.

Mission accomplie. Tout s’est déroulé à la perfection, pas de réclamations, pas de colères, Rien à signaler.

Bizarre.

De retour à la maison, passage par le salon et là : stupeur horreur malheur !

AU SECOURS ! C’EST QUOI CE TRUC SUR LE MUR ! (non ce n’est pas une araignée, ni un pince-oreilles ou autre corps étranger qui me fait bondir. C’est pire)

C’est une œuvre d’art abstrait, là, en énorme, sous mes yeux.

Tiens juge par toi-même lecteur :

(Alors l’espèce de truc blanc qui apparaît sur la photo n’est pas une tâche sur mon objectif, c’est un coton plein d’eau dont Mini-moi s’est servie pour nettoyer la scène de crime… en abandonnant aussi vite cette solution inefficace que l’objet sur le mur. Cela constituera une preuve en cas de chantage forcé ultérieur)

Evidemment, de toutes les sources d’écriture possible et imaginable à sa disposition, elle a choisi un gros marqueur indélébile planqué au fond d’un tiroir. Sûrement dans le but  que son œuvre perdure au-delà de tout essai de nettoyage à l’aide de produits ménagers miracles.

Un miracle, c’est exactement ce qu’il faudrait.

Encore s’il s’agissait d’un papier peint ou d’une peinture murale lessivable, le drame serait écarté. Sauf qu’il s’agit d’un enduit ciré qui a couté la peau des fesses et qu’on ne peut laver sans en arracher la moitié.

Pour couronner le tout, de futurs joyeux propriétaires doivent prendre possession de la maison d’ici la fin du mois… et ils auront la chance de trouver, au choix : soit un gros trou sur le mur parce que j’aurais quand même tout tenté pour enlever ce foutu dessin ; soit le dessin en question.

Entre les deux, je me demande ce qui est le mieux pire.

Après enquête, il s’avère que ce tag dessin représente : « une ferme avec des cochons qui peuvent pas sortir parce qu’il n’y pas de porte et de toute façon je sais pas dessiner les portes ». Ca c’est pour le rond avec des points à l’intérieur.

Pauvres cochons…

Et les croix en dessous servent à comptabiliser les enfants qui mangeront à la cantine et ceux iront à la garderie. Ah ! Comme celles qu’on fait le matin en arrivant à l’école, avec un marqueur effaçable ?! Elle a donc joué à la maîtresse.

Non seulement elle dessine à la perfection, mais en plus, elle a de l’imagination. Débordante (sur les murs), l’imagination !

Formidable !

 Me reste plus qu'à demander à Google ce qu'il en pense.

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  D'autres histoires de gnomes, ici : vie de mère (ma vie, mon oeuvre)

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